diário dos vícios

avalanche

2012-01-24T13:01:00.000-08:00

Soterrado um coração. O gelo anestesia o corpo imóvel. Preserva a expressão pasma do atropelo que você causou. Mesmo um tanto assustado é possível ver a satisfação estampada no rosto frio. Um meio sorriso, quase lágrima e o peito aberto. Eu mesmo provocador e vítima. Gritava por você e você se deixou cair sobre mim com toda força e velocidade. De cabeça e sem piedade, me arrastando por milhas até se deter e me prender por inteiro.
Agora só nos resta derreter, juntos, num intenso rio ora calmo ora agressivo até desaguar num lago furtacor espelhado.
Se fundir com o próprio ser e evaporar aos poucos até te levar ao céu.

Descansaço

2012-01-03T09:52:00.000-08:00

Prolixo vertiginoso destino de pedras bambas e desencaixadas estruturas inacreditáveis. Águas violentas de um gélido pavoroso desencontro divino humano. Línguas ambíguas por estranhos desavisados separados e distantes mares. Exóticos animais deslumbrados pelas rochas caídas do céu. Olhos destraídos traídos pelo ciúme e inveja da eternidade sublime das nuvens. A mata desbravada pelo Astro incandecente arredio entre as avalanches suplicantes de misericórdia. O universo grita e gira em espirais desconcertantes descontroladas desmedidas desprendidas desapercebidas. Desponta a ponta desse véu que cobre e descobre a paisagem paradisíaca do interior da mente do homem. Desarma o espírito, destrói a alma, descreve o inconciente e descança a razão.

2011-11-04T08:21:00.001-07:00

Senta nessa cadeira vazia a minha frente e conta tua vida. Não precisa dizer nada. São teus olhos que dizem por você, sua testa, teu cabelo falho e teu sorriso discreto. Pede um café ou um suco, fique a vontade. Aquieta suas mãos num cigarro mentolado. Brinca com a fumaça sem pressa. Bebe devagar, goles pequenos, sente os aromas e texturas. Esquece a sua vida por esse instante e escuta o ambiente, escuta além do entorno e percebe os sons da rua lá fora, o som das crianças saindo da escola, a música tocando na igreja, a cidade chegando em casa, o sol atingindo o horizonte, as estrelas por trás das nuvens, queimando. O som do universo se expandindo e contraindo como uma casa velha de madeira. O ranger dos planetas colidindo com asteróides e a névoa dançando pelo espaço. Feche seus olhos para acordar para a vida, cubra seus ouvidos para escutar seu próprio coração que bate no ritmo desse lugar chamado vida.

nada

2011-10-08T15:53:00.000-07:00

O que tenho de mais belo em satisfação se perde. Se agita minh'alma e se acalma com as marés. Pende o corpo e desfalece em água e sal. Boiando a deriva.

Sentes a falta da pele, do suor, do olhar e da boca. O cheiro impregnado no quarto, nas roupas e na lembrança. É preciso pudor ao pensar em ti, é cuidadoso. Mesmo que a angústia de se permitir enlouquecer seja tão forte e eloquente, mesmo que seja essa a mais nobre razão da existência humana, mesmo que transgredir seu próprio mundo e mergulhar contigo num universo obscuro, perigoso e definitivo, pareça a melhor aventura de todos os tempos. Tua companhia é imprecisa. É incompleta. E por minha culpa também, pobre escravo da sanidade.

Incêndio

2011-09-15T06:16:00.000-07:00

Se alastra por minha cabeça em espirais demoníacas, silenciosas e brilhantes chamas e conceitos pobres de fundamentos. O gosto amargo das leituras esparsas em outros idiomas ainda não compreensíveis ao estudante geneticamente inapto à paixão. Humano desforme da moral comum as sociedades ocidentais. Objeto perdido dos costumes tradições, filosóficas experiências incapazes de absorver o conteúdo inerte e insosso do tempo. Cristais energéticos reluzentes espelhados esculpidos pela natureza desleixada e imprecisa das Américas. Ser-humano livre, das amarras da fé e armadilhas sociais, dos barbeiros e manicures ofensivos, de seus medos por terapias alternativas, preso somente por seu pequeno corpo, fraco e solitário pedaço de carne sem cor, sem alma. Preso por seus olhos negros e infantis, relutantes e cansados do estupro diário dos faróis de carros e falsos sorrisos. Mas guarda o fogo em sua língua, afiada e inquieta, objetiva e tão sagaz que poderia dar um nó em si mesma e mesmo assim continuar com a denúncia ao sistema vigente. Opressora mão invisível que rege as mentes desavisadas que caminham vagarosas e sem propósito por essa terra.

Não há permissão para o ser descansar até que se tenha consumido todo e chegado em fim as próprias cinzas, isto é, até que já se tenha transformado completamente em outra cousa qualquer.

siga-me

2011-08-29T15:20:00.001-07:00

Sorrindo, teus olhos buscam os meus, sorrindo, meus olhos fogem dos teus, sorrindo.

Vira a esquina de um país e me leva, já não quero parar. O pensamento nem faz mais por onde, só quer descansar do teu lado. Quer se juntar ao teu braço, teu lábio, teu olhar. Não se desfaz do interesse mesmo na distância. Quanto tempo ainda resta para arrumar a casa? Vou precisar de beliches no quarto. Comprar uma agenda telefônica nova. Esquecer os chinelos. Roupas leves mesmo para o frio. Mudar as músicas do mp3. Aproveitei mais do que podia a estadia. A permuta não paga nem o aluguel, mas o tempo amadurece até os problemas mais bobos. Incendeia essas caixas com antigas lembranças. Já não me importa a memória. Confuso? Quanto mais confuso mais admirável.

Frente fria

2011-08-16T03:05:00.000-07:00

Joana é casada há vinte anos com Eduardo. Sua arritmia dia sim dia não. Malha toda terça e quinta, yoga as vezes de segunda porque gosta do professor. Ainda tem vergonha das próprias estrias. Espera que sua vida não seja medíocre. Não teve filhos ou fortuna até agora, nem completou a faculdade de história. Adora ler romances e policiais. Chegou a trabalhar como caixa em uma loja de artigos femininos antes de casar. Juntava dinheiro para viajar pelo brasil mas conheceu Eduardo na agência de viagens em que ele trabalhava na época. Ele havia viajado o mundo, ou pelo menos a américa do sul, e queria alguém para sossegar e levar uma vida tranquila no interior. Tem poucas amizades. Não suporta sertanejo. Nunca escuta os conselhos de Odete, funcionaria do cabeleireiro onde sempre faz as unhas, e não as deixa de fazer toda quinzena. Já descoloriu o cabelo mas não durou um dia sequer. "Muito chamativo", pensava. Teve vontade de fazer uma tatuagem mas nunca teve coragem. "Muito permanente". Assiste a novela das nove, mas detesta Fastão. "Muito chato". Também não gosta muito do cachorro que Eduardo comprou de presente para si mesmo no último natal. "Muito ... poodle". Quando criança cantava no coral da igreja. Não quis seguir carreira como sua mãe sempre sonhou. Sempre teve dificuldades para decorar as letras das músicas. Sua mãe morreu há dois anos, cirrose hepática. Depois da separação seus pais adquiriram, ambos, o vício da bebida, e com a morte da mãe seu pai parou de beber. Quer trazer seu pai para o interior. " Longe de sua mãe, nunca!". Ele visita seu túmulo toda sexta-feira. Joana gosta muito de cozinhar. Tem fama entre os amigos do marido. "se deu bem, Eduardo, cozinha que é uma beleza". Finge não ouvir o restante das conversas. "e como ela é na cama?" seguido das risadas altas e respingos de cerveja. Casou ainda virgem, nunca traiu, faz tudo que seu marido pede, nunca exigiu nada estravagante a não ser a fantasia de indiana jones que Eduardo nunca concordou em usar. "Muito apertado". Joana não liga para comodidade, prefere acreditar que o sacrifício na vida será recompensado quando Deus quiser. Por isso continua a viver feliz.

wifi

2011-08-03T13:57:00.000-07:00

Intermédio restrito de pequenos espaços comuns livres de taxas e imposições. Restrições ilimitadas. Procura-se desesperadamente conexões primárias, contatos imediátos em funtamentais instâncias. Primitivas instâncias de primatas com seus inúteis opositores. A oposição faz-se desde início da raça humana. Do contrário ao reverso. Do instinto ao filosófico. Do sentido ao sentimento. Da morte a lenda. O culto secreto dos que esperam na consciência científica o desprezo ao inevitável. Somos inevitáveis. Um dom. Sorte. Toda fortuna que não nos faz mais nem menos valorosos. O dessentido de ser humano. A reflexão impossível dos sapiens sapiens. E a conclusão da ignorância pelos mesmos. Ciclos eternos e efêmeros. Opa conectou afinal, youtube enfim.

Amado

2011-07-18T14:19:00.000-07:00

A porta do carro bate e deixa o resto do casaco pra fora. Da rua o trânsito, contínuo, grita. É carnaval e o povo brasileiro está em festa. Sete horas de uma quinta-feira chuvosa. Mulheres aplaudem ritmos infantis e mostram seus peitos pela cidade. Laranja. Amarelo. Verde e roxo. Trapos e hinos pobres se misturam ao estardalhaço coletivo sem mais propósito. Se algum dia houver sentido perderá a graça. A desgraça de uma nação coberta pelo sistema televisivo em escala mundial.

Fica a dica pra quem gosta da folia e das risadas bêbadas e inocentes de desconhecidos mal vestidos. Por demais inocentes. Culpados por sua inocência sem vergonha e sem escrúpulos.
O carnaval é todo dia e todo dia é carnaval.

15:19

2011-07-06T11:44:00.000-07:00

Os carros brilham na rua. Os velhos jogam gamão no café gritando línguas estranhas e bebendo frapês. Jovens senhoras falam sobre problemas caseiros e os cigarros nunca se apagam. Em pouco tempo se forma a imensurável fila de mães buscando seus filhos na escola. Não há nuvens no céu mas o vento levanta as cinzas do chão. Dois jovens discutem sobre religião e se cansam. A realidade assusta quando linear. E torna-se pobre no papel.

É hora de colocar as contas no papel. E a realidade cada vez mais pobre.

Os dois, caminhos

2011-06-28T19:07:00.000-07:00

Lado a lado, nas ruas. Sem ver lojas, vitrines, pequenas ou charmosas, cidades, francesas. Caminham rápido quase, procuram, por entre as pessoas do passeio, desviam, gritando desculpas, satisfeitos, beijam-se desesperadamente. Tropeçam pelas guias, repletos, completamente bêbados de amor, drinks, deslizando pelas vielas, postes, embaraçados pelos abraços, desprendidos, soluçantes gemidos, risonhos. Perdidos por inocências, doces, determinados por se sentirem em casa, desconfiados, das nove as dez, transbordam, inconstantes lancinantes inebriantes muito antes de haver, caminhos, quaisquer resquícios de inevitáveis, fluxos, encontros com o destino, sabedorias. Lapsos distantes de estrelas iluminadas, disacordos, febrís calados pela atenção, tesão, animais racionais por limitação, confusos e distraídos de seus, ofegantes, respeitos sem intenções infantis, brasis. Falas palavras e, músicas, artigos irrefutáveis, inconcebíveis, odisséias apaixonadas, adolescentes, despresíveis, tão cruéis quanto a felicidade.

Não há modo mais cruel de ser feliz do que a dois.

2011-06-15T06:16:00.001-07:00

Queria o seu lado.
O lado de dentro pra começar. Queria a pele. Úmida. Teu gosto. O cheiro de vitória que existe na tua pele. E de esperança, infantil. Triste esperança que mata devagar e violentamente. O tempo que dura. E a vida que dura, dura como pedra. Mesmo que por um único instante, dura.

302

2011-06-08T17:23:00.000-07:00

Lá está outra vez. Trocaram os armários e também a louça. Dia e noite repleta de homens, a casa. Agora está aberta, mas ninguém olha lá de cima. Lá ninguém se interessa pela vida dos outros. Disfarçam com tanta naturalidade que quase acredito. Olha lá! Alguém na janela. Não via ninguém a dias naquela janela. Está procurando algo. Olha. Cuspiu!

• Não sabia que ainda soltavam balões na cidade. Parece que se inflam sem o menor esforço. Tudo é mais fácil hoje em dia. Tudo é livre.

dança

2011-05-29T13:35:00.000-07:00

Com esses teus braços finos, teus dedos longos, teus olhos bêbados. Perde o ritmo pelo desequilíbrio infantil e retoma no commpasso adiante rindo brincando. Balbucia canções ou poemas dissonantes inconpreesiveis, despretenciosos. Estica na ponta do pé e num movimento lento, a coluna obtusa, as mãos jogadas ao céu, desfalece na cama. Estás sozinha. Nem mesmo os espelhos do quarto e os poucos bichos de pelúcia puderam vê-la. Nua. Iluminada. Cortada pela sensação ridícula da sobriedade, oscila os químicos em seu corpo. O quarto gira depressa. Fecha os olhos lentamente, o quarto se torna ainda mais rápido no escuro, abre-os em desespero. Suas narinas num movimento intenso. Um vulcão de sensações. Pulsa a cabeça, o coração, o ventre. Inspira. Solta. Inspira... e num impulso se inclina para o pé da cama, segura com força o colcha bordada com motivos infantis, contorce o corpo e encolhe as pernas, vomita.

2011-05-26T11:15:00.000-07:00

Vermelho e cinza e preto e dourado e azul e queima e cinza e voa e prende e cinza e queima e voa e desenha e cai e desaparece e cinza e vermelho e abre e enche e voa e desaparece e acalma e queima e vermelho e solta e cinza e cai e desenha e desaparece e cinza e voa e queima e vermelho e acalma e acalma e apaga.

2011-05-04T18:56:00.000-07:00

Rodamoinhos
Com as tuas mãos entrelaçadas nos meus cabelos. Um sonho embriagado. Tuas pernas enroscads nas minhas. Dois seres eternos. Teu beijo no meu sorriso. O infinito chega quase antes.
Veja quanta festa meus olhos cantam, quanta alegria meus olhos choram. Tantas sofridas decididas, tanto tempo esquecido. Sofre teu peito e teu coração por ter dias demais, saúde demais, vida demais.

Talvez

2011-04-27T13:22:00.000-07:00

Hoje o céu estava escuro quando acordei. Não havia barulho nenhum e o quarto escuro vazio. Podia sentir todos os meus membros latejando. Uma angústia, um verdadeiro nó no estômago. Tantas vezes já acordei assim. Tantas vezes já escrevi isso. Ainda não me acostumei com essa sensação. Minha mente ainda grita de solidão e não se conforma em ficar calada. Ansiedade. Talvez seja só a ansiedade, mas não se sabe a razão. Não me lembro nem quando começou. Um ano, dois, talvez a vida inteira. Na esperança que um dia se esgote, se esvaia, se ocupe com algo um pouco mais prazeroso a cabeça. Mesmo existindo um prazer viciante a ansiedade busca em si seu próprio fim. Talvez não exista um fim para algo sem começo. Uma condição. Que mesmo sabendo-se eterna não alivia. Fumo. Até quando puder. Depois vem outro vício, outra paixão, outra ansiedade. Tomara um pouco mais embasada nos problemas humanitários ou globalizados. Essa ansiedade preguiçosa e sem sentido. Essa saudade de um futuro inalcansável e desconhecido. Buraco negro. Falta poesia nesse texto. Devo ir a Paris. Falta força de vontade. Buraco negro sem horizontes. Falta forma, falta céu, faltam nuvens nessa cidade. As resoluções humanas são sempre tão pobres. Trago mais uma vez, nem a fumaça desse cigarro faz desenhos interessantes. Amanheceu. As primeiras janelas começam a se abrir mas não é possível se ver o céu. Buraco negro de edifícios. Abarrotados de ansiedades preguiçosas, fugitivos da conciência, sozinhos por opção e prisoneiros de suas escolhas erradas. Mas só existem escolhas erradas. Só se escolhe quando não há alternativa. Só se escreve quando não basta dizer. Só lê quando não se escuta.

da cabeça aos pés

2009-12-21T08:34:00.000-08:00

Suplica. De joelhos agradecia os bons tempos e temia o futuro. A sua volta apenas os olhares vazios de seus companheiros de guerra. Atiradores treinados com quepes e fardas esverdeadas, levantavam despreocupados com o inimigo, alucinados por uma fé inconsequente, atravessavam o campo como se fosse praça. Quase trinta homens caídos pelo caminho, uma longa marcha sob os tiros rivais. Chuva de pólvora abençoava o terreno lamacento, molhado pelo sangue. Há apenas cinco homens ainda de pé, agora correndo para cima do alvo como se mais invencíveis fossem, e de fato eram. Chegaram até os primeiros atiradores inimigos e vinte e três cabeças foram arrancadas. Com espadas curtas nas mãos e olhos mais afiados que suas lâminas, venceram a emboscada ainda com fôlego para festejar. E beberam todas as garrafas encontradas com os inimigos até as últimas gotas.

2009-06-19T15:36:00.000-07:00

a perseguição me causa náuseas. sombras: turvas e incompreendidas de causos passados. duras e palpáveis de realidades presentes. a perseguição é comum a todos.

todos os perseguidores são perseguidos e não seria imprudência dizer o mesmo contrário. Desejos. Sonhos. Superações. Dívidas adquiridas sem porquês. Paixões. Desprazeres.

o que persegues jovem rapaz? onde estão seus objetivos?
- na esquina de cada dia existe um caminho repleto de buracos. desvios acometem a subjetividade a perder seus propósitos.

mas atenta a tua sombra, que te persegue sem cessar. atenta a tua sombra.

2009-05-26T15:58:00.000-07:00

Mais uma vez num café, sozinho, sem falas, sem sol, sem mesmo café. Música,pelo menos, dessa vez. E um caderno para escrever. Linhas que se confundem na pequena folha. Partitura sem harmonia. Vibra apenas o grafite num fluxo contínou. Graças, contínuo! Ritmado como a música, linear, nem tanto. Hesita quando as mãos encontram o tabaco. Desacelera e concentra, regula o passo. Mistura a música.

2009-02-11T11:48:00.000-08:00

de que me vale o tempo gasto se nada do que faço tende a melhorar. de que me vale a força se ainda não tenho nada nem lugar. de que me adianta a trama, o plano, a ordem e o bla bla bla.

melhor seria a vida se demais vivida.
melhor seria o corpo se demais dopasse.
melhor seria a mente se demais contente.
melhor seria a dor.

quanto mais sabedoria mais descaso é o meu quanto a melancolia. tão contraste é o meu quanto a discordia um dia. tão modesto é o meu tanta tristeza a minha.

Se calado fosse estar, tão curado estaria
se pudesse.
me calaria

2008-12-07T18:26:00.000-08:00

Deixa a nota de vinte enrolada cair sobre o tapete da sala.
Deixa os olhos castanhos e pequenos rodarem.
O nariz empinado apontando pro céu.
Deixa a boca larga aberta seca.
Deixa as mãos suadas correrem pelos cabelos sujos.
Os pulmões escuros enchendo.
Deixa as pernas grossas rígidas esticando
Deixa o corpo fraco frágil estremecendo
Deixa a razão sozinha
e foge.

2008-09-21T13:46:00.000-07:00

Quanto mais eu penso menos me sobra espaço na cabeça. Será possível encher um tanque de tal forma a esgotá-lo? Quanto mais como menos faço digestão. Quanto mais bebo menos mijo. Quanto mais escovo mais tártaro. Quanto mais gordo menos emagreço. Quanto mais corro mais longe fica. Meu armário está cheio de cabides com roupas apertadas. Sufocantes fones de ouvido. Estou perdido. Perdidamente perdido. Lutando contra mim, contra o cansaço da preguiça. Contra a vontade do desejo, contra a contradição. Contrário e inconformado, destruído e desabado. Pó. Resta-me o pó? Nem isso me sacia, nem o fumo, nem a carne. Falta-me inspiração, falta explodir, vomitar, mergulhar, falta vida. Que sai da boca e vaza pelos poros, pelos olhos, vida que quanto mais se dá mais se tem. Falta cinza. Falta silêncio. Falta vazio.

2008-08-07T13:08:00.000-07:00

A fumaça corre pelos dedos, pelos dentes. desce pela garganta. descansa no pulmão. sobe pelas artérias e pára no topo, dentro.

Ainda chovia naquela tarde de quinta-feira. Teimava em não parar. O Jovem não perdia tempo e matutava matutava "até quando esperar?". O asfalto molhado respingando as gotas divinas em suas calças jeans e seus velhos allstares.
Ainda queimava naquela tarde de quinta-feira. Seus cigarros, suas lembranças. Fumava com a certeza de que o cigarro viraria cinza antes dele. e fumava para confirmar isso.

2008-07-26T19:40:00.000-07:00

“Babamioiâme quelereaiê te xauana de gandi ta lá nêiouska ta que leiê de cê naô quê bá.”

Todo aquele que presiste em errar, erra o erro e acaba por acertar.

2008-07-10T20:30:00.000-07:00

Minhas mãos ainda sujas
Meus pensamentos ainda sujos
por inteiro
impregnada em mim a própria crosta

camada de poeira e fumaça
ao longos dos tempos
de um amor, uma brasa
cinza por inteira

lábios colados, olhos vidrados
lentos gestos de uma mente vazia
preenchida por carinhos ocos
mãos suadas

um aroma doce e forte
acalma e da vontade

beija uma última vez essa boca
ainda sem palavras

sem palavras

palavras

2008-07-04T11:18:00.000-07:00

- Ali! - dizia o passageiro.
Moço jovem, quase criança. Um punhado de palavras aprendidas ao longo de seus 15 anos. Perdido no centro de são paulo. Prestes a pular do banco cheio de emoção. Admirado com o que "ali" existia. Abria a janela para respirar um pouco da beleza que via naquele domingo de sol. Ardia o rosto e a pálpebra quando os prédios faltavam-lhe a sombra. Brincava a mão em ondas no vento que cortava fora da janela. Rara tal velocidade atingida no centro da metrópole.
Já alcançava as dezesseis horas, aquele dia, e apenas haviam acabado de almoçar. Uma reifeção requintada para eles, o passageiro e o motorista, mas decidiram sair da rotina. Gnhoqui de espinafre para o volante e carne seca para o observador. Aquele momento merecia comemoração. Eles estavam juntos, e não seria por muito tempo. Aproveitar cada instante era inprescindível. E o faziam não com pressa e sim com vontade.
O passageiro é levado com interesse e euforia, o motorista o leva com saudosismo.

- Espere aqui. - disse o motorista, estacionando e saindo do carro.
- Quero de chocolate! - disse o garoto, que nunca mais voltaria a ver seu querido condutor com as mãos ao volante.
O motorista sabia o que viria a acontecer, apenas não esperava que fosse de forma tão repentina. Morreu de ataque cardíaco aos 35 anos. deixando um filho e um carro estacionado em frente a uma sorveteria.

os médicos não apresentaram nenhum parecer.

2008-06-14T15:28:00.000-07:00

Quanta habilidade
fragilidade tanta

tapa buraco
tapa na cara
esquece o colhão
dá a cara pra bater

Quanta ingratidão
desilusão tamanha.

2008-06-08T18:14:00.000-07:00

Ele, um homem de idéias mirabolantes. Era capaz de quebrar pingo d'água ou dar nó num galho por qualquer um. Jovem e bonito, era o suspiro de muitas garotas. Não tão forte mas o necessário para levantar sua própria bola. Não era tão grande mas "alto" suficiente.
Com suas raizes voltadas para os ares, não se apegava a nada. Trazia sim, aqueles viajantes voando que paravam para descansar. Esses, não saiam mais de seus braços.

2008-05-25T19:44:00.000-07:00

Tinge de vermelho a superfície. Deixa à mostra fraquezas, dúvidas. Faz da cena um moinho, pó de sentimentos. Leva consigo camadas, fracas, desprendidas com golpes leves. Suave carinho de quem te maltrata. Beleza de quem trai e é amado. Amor de quem faz tudo errado. Faz avançar as linhas não imaginadas e chegar numa solidão distante. Numa aventura de sonhos e esperanças. Carne. Pobre carne que pulsa sem saber por quê. Que pulsa para esquecer o que tanto lhe faz bem. O que tanto lhe faz mal. Carne podre, carne morta. Parte esquecida pela ilusão. Sonho ignorante de quem sofre. Ao resto resta a erosão.

2008-04-25T11:03:00.000-07:00

A doçura de tuas palavras me machuca. teu carinho me maltrata. teu olhar me destrói. teu sorriso atravessa o peito.
nada posso então concluir senão que lhe amo.

13/03/2159

2008-03-24T08:02:00.000-07:00

Estou perdendo tempo, e isso acontece tão depressa. É tão mais difícil esperar o tempo chegar do que vê-lo ir embora. Realmente o tempo demora pra chegar e vai embora rapidamente. Eu? anfitrião da minha vida, recebo o tempo e deixo-o partir a contra gosto. Não pudemos tomar nem um café, nem ao menos recordarmos dos velhos tempos e rir das besteiras de antigamente. Ele não me espera, não me respeita. Viola meus pensamentos, meu corpo, transforma toda uma vida sem pedir licença, sem dar ouvidos.
Mas esse tempo que me mata, tabém é o que me mantém vivo. Nada posso senão esperá-lo, nada posso senão vê-lo partir. Por isso espero, paciente o dia que não o verei mais em minha porta e aí então poderei também entrar, sentar e conversar sobre a vida.

2008-03-06T18:11:00.001-08:00

o medo me faz político. Cada meio sorriso, cada gesto como espasmo, reflexo. É como perder tempo e correr atrás somente dele. Sentir-se inábil e impotente perante atitudes tão simples. Esse medo, que corrói meus nervos, minhas mãos. Que prende minha imaginação, também instiga solidariedade. Desejo de aproximação, assumir a fraqueza. Dividir a esperança. Um medo que me faz social, um ser social. Político.

2008-01-23T04:56:00.000-08:00

o tempo está passando e nossas coisas ainda nem foram deixadas para trás.

ao ser possível prever o futuro, não seria o acaso pungente, tão pouco o destino relapso, capazes de enfrentar tal dor, a da sabedoria. Dilatando-se e comprimindo-se o tempo faz-se ora azul, ora amarelo. Cores vibrantes de uma atmosfera vil que é o Presente. Elo frágil e volátil entre nós e o tempo. O tempo só tem espaço no presente, só é medido no presente, só existe no presente. O que já foi não existe mais, e o que virá ainda não existiu. Nada existe senão o presente. É nele que tudo pode ser feito. E para ser um pouco mais claro, o tempo não passa.

Era uma vez um garoto que não via o tempo passar. Ele não tinha idade nem tamanho, não era nem velho nem novo, e tudo lhe parecia para sempre estar. Ele não tomava sol muito menos dormia, para ele tudo não passava de eterna calmaria. O garoto sabia de muita coisa e sabia que não sabia de nada também. Tinha uma cabeça enorme, olhos fundos e claros, pele seca e puro osso. Era feio e também disso sabia. E sorria, sorria como ninguém. Como sorriem aqueles a que nada temem ou conhecem, ou aqueles a que tudo conhecem e são temidos.

p.s. das negativas a imaginação só consegue tirar ações.

2008-01-08T13:31:00.000-08:00

Lhe carrego dentro de mim, lembrança. A cada trago, cada gole, lhe vejo voltar e abrir aquela porta, esperança. Teu gosto, teu cheiro, me inebriam, ânsia. Meias palavras, fracas, imprecizas, distância. Felicidades, desilusões, infância.

Lhe sinto na pele, no peito, agonia. Lhe culpo, engano, solidão. Cerro meus olhos, meus lábios, orgulho. Vomito sobre meu próprio reflexo, desprezo. Moléstia, flagelo, sofreguidão.

Lhe conheço melhor que a mim mesmo, importância. Prevejo pensamentos, pressinto atitudes, inconstância. Jogo teu jogo, minhas regras, incoerência. Conquisto teu espaço, teu tempo, indecência. Analiso meus passos, meus avanços, ciência. Minto. E levo comigo tua alma de forma mais vulgar, cênica.

01/07/07

2007-12-02T15:43:00.000-08:00

Quarto escuro. Ela entra.
Eu ainda na cama e de mansinho acaricia meu rosto. Seus dedos.
E num grito, mais que inesperado, canta alguma música antiga sobre a beleza do dia e do raiar do sol.

Dançando desengonçada. Abre a janela e deixa a luz de fora tomar conta do lugar.
Abro os olhos junto com o sorriso. Seus braços a girar. Me pega pelas mãos e na testa um beijo seco, é hora de levantar.