Era sábado, ou talvez mais tarde. No calor do momento desistiu de dormir. Passeava pelas vielas da memória e a pé mesmo ia voltando pra casa. Quantos drinks... o dinheiro agora bem pouco mas as moedas passam do bolso pras mãos suplicantes. As pernas vibram descendo a ladeira já prevendo a íngreme sequência mais adiante. Enquanto delicadas gotas umedecem a fronte, o fôlego acelera na esperança ingênua de chegar antes da tormenta. E lembra das teclas. é sempre para elas que voltas, casa. Lembra das coragens que tomou para enfrentá-las. Pois, certo que o dia começara tarde mas estava longe de terminar. Duas quadras mais e me lanço. A água nos calcanhares.
