“Babamioiâme quelereaiê te xauana de gandi ta lá nêiouska ta que leiê de cê naô quê bá.”

Todo aquele que presiste em errar, erra o erro e acaba por acertar.

Minhas mãos ainda sujas
Meus pensamentos ainda sujos
por inteiro
impregnada em mim a própria crosta

camada de poeira e fumaça
ao longos dos tempos
de um amor, uma brasa
cinza por inteira

lábios colados, olhos vidrados
lentos gestos de uma mente vazia
preenchida por carinhos ocos
mãos suadas

um aroma doce e forte
acalma e da vontade

beija uma última vez essa boca
ainda sem palavras

sem palavras

palavras

- Ali! - dizia o passageiro.
Moço jovem, quase criança. Um punhado de palavras aprendidas ao longo de seus 15 anos. Perdido no centro de são paulo. Prestes a pular do banco cheio de emoção. Admirado com o que "ali" existia. Abria a janela para respirar um pouco da beleza que via naquele domingo de sol. Ardia o rosto e a pálpebra quando os prédios faltavam-lhe a sombra. Brincava a mão em ondas no vento que cortava fora da janela. Rara tal velocidade atingida no centro da metrópole.
Já alcançava as dezesseis horas, aquele dia, e apenas haviam acabado de almoçar. Uma reifeção requintada para eles, o passageiro e o motorista, mas decidiram sair da rotina. Gnhoqui de espinafre para o volante e carne seca para o observador. Aquele momento merecia comemoração. Eles estavam juntos, e não seria por muito tempo. Aproveitar cada instante era inprescindível. E o faziam não com pressa e sim com vontade.
O passageiro é levado com interesse e euforia, o motorista o leva com saudosismo.


- Espere aqui. - disse o motorista, estacionando e saindo do carro.
- Quero de chocolate! - disse o garoto, que nunca mais voltaria a ver seu querido condutor com as mãos ao volante.
O motorista sabia o que viria a acontecer, apenas não esperava que fosse de forma tão repentina. Morreu de ataque cardíaco aos 35 anos. deixando um filho e um carro estacionado em frente a uma sorveteria.

os médicos não apresentaram nenhum parecer.